lunes, 30 de diciembre de 2013

Felices fiestas y Prospero Año nuevo!









Después de media hora de bondi cruce la mugrienta plaza miserere, el olor a meo en el cemento caliente era peor que nunca. La calle seguía caliente a pesar de ser ya las 23 hs.
Los fermentos nauseabundos de la basura estancada entorpecían mi pensar 
Subí al tren en la estación de once, pensé en el miserable final de las 194 víctimas de cromañón, el humo, el caos, las ambulancias yendo y viniendo, la gente corriendo desesperada. 
También me acorde de la Amia que no queda muy lejos de ahí, pero eso es otra historia. Casualmente estuve cerca de ahí cuando sucedió, es mas quise entrar al recital pero no me dejaron. Ya estaba muy hasta las pelotas de gente el lugar y el de la entrada me dijo que tirara el desodorante que tenía en la mochila, pues salía de trabajar. Me di media vuelta y me fui. Me quede en un bar a tres cuadras del lugar sobre Rivadavia. Un bar de unos españoles o algo así, atendía una tetona de primera categoría, con mini short. Hacia una calor barbaro, fue justo para esta misma época del año. Al principio los comensales del bar me miraron raro, cuando pedí mi trago de fernet y pague con 100 pesos se quedaron tranquilos. No era un croto buscarroña (como los que abundan la zona). Prendí un cigarro (en ese entonces todavía no estaba legislada la prohibición de fumar en los bares) Entonces vi por la tele lo que sucedía, el humo, el caos, las ambulancias yendo y viniendo, la gente corriendo desesperada. Catástrofes que pudieron ser evitadas 
Años después en las calles del barrio de mi vieja (el mismo barrio de mi infancia) estaba yo sentado en un quiosco, en la esquina de lino lagos y Arico, tomando una coca a las 2 de la tarde. Cuando desde la esquina veo doblar en bicicleta al mismísimo pato fontanet. Un pendejo lo corría, como para pedirle un autógrafo o una foto, valla uno a saber. 
Agarre unas pares de piedras canto rodado del suelo, me pare en el medio de la calle y le grite: asesino hijo de puta. Fue una reacción desmedida, ya lo sé. Me agrada su música pero eso es otra cosa. “por la nueve de julio voy el miedo de no verte nunca más” 
En fin, estaba yo sentado en un banco de tren (eso sí fue un milagro, haber pegado un asiento) con la cabeza apoyada en la ventana chichoneando mientras dormía, pensando lo efímera que es la existencia, el sentimiento trágico de la vida, las tragedias que podían ser evitadas, etc. Cuando escuche algo que me reanimo. Fue el mejor regalo de navidad. Escuche decir a dos punk que estaban adelante mío sentados (un chico y una chica) que se habían pasado la Nochebuena pasada haciendo se coger a cambio de merca. 
Pensé para mis adentros: siempre se puede estar peor. Me sentí optimista. 
Al menos yo puedo pagar mi merca. Abrí mi billetera y mire. No, no puedo. 
Al bajar del tren y cruzar la plaza de morón mi optimismo mermo. Pise mierda de perro y mi pierna derecha resbalo, quede abierto de piernas como una bailarina de ballet en plena plaza. 
Ya era casi medianoche, la plaza estaba sema-desierta. Solo un vagabundo se rio de mi. No quedo impune lo ajusticie a las puteadas, maldito linyera. 
Compre un vino toro de cartón en el quiosco y un Derby de 14. Camine las cuatro cuadras hasta llegar a mi hogar, el lugar donde cuelgo el sombrero. Toda la vida caminando las mismas calles ¿hasta cuándo? 
Levante el tapete de “home swett home” y agarre las llaves. (Las dejo ahí para no perderlas) 
Abrí la puerta y grite: Querida estoy en casa!! Nadie contesto , pero claro. No importa vivo solo. 
Puse el vino en la heladera. Prendí un Derby. Me senté en la mesa y telefonee a mi vieja. 
Comí unas garrapiñadas, empezaron los a sonar los cohetes. Saque el vino con los dientes lo abrí y bebí. Bebí como un perdido en el desierto, bebí como si quisiera desmayarme. Bebí para morir. 
No hubo tres deseos: desearía poder desear, pero todas las desgracias mataron mis sueños. 
Brinde por los amigos presos, los que murieron de sida, los que se perdieron en la droga. 
Mire desde el balcón, un chico paso corriendo con una estrellita ascendida en la mano. Sonriendo, feliz. Alguna vez fui un niño y tuve sueños. Veo en el reflejo de la ventana al cadáver del niño que fui, abre sus ojos de abismo y pregunta ¿ qué hiciste de mí? 
El niño crecerá, tendrá que estudiar, se enamorara y lo dejaran, se verá obligado a trabajar, a comprar celulares, ropa, cigarrillos y otras cosas innecesarias. Se enamora otra vez, pero ahora con menos ganas, desconfiando con recelo, sin entregarse del todo. Y tendrá un amor adulto (egoísta, mediocre). Sera esclavo de sus decisiones y deberá sufrir para mantener lo poco ganado. Le saquearan el negocio, lo humillara un jefa vieja hija de puta, lo humillara un milico en la esquina, un policía corrupto, le cojera la novia un kinesiólogo con facha. Y comprara regalos pelotudos para gente pelotuda celebrando una fiesta religiosa que término siendo un comercio, con la figura de un gordo barbudo que viste los colores de una marca de gaseosa. Y de la fiesta religiosa nada, porque Dios ha muerto y los imbéciles no se dieron cuenta. Cantan villancicos y comen sus turrones y garrapiñadas. Dejan para mañana la ensalada de fruta, sin saber que para mañana la fruta estará fermentada y les dará la cagadera de sus vidas. Y creen en papa Noel, así como también creen en la justicia , en los gobernantes y en las iglesias. Y el representante de la Iglesia (la mano derecha de Dios) es un simple mortal que conociste muy bien. Pero los idiotas creen en su palabra. Creen un dios perfecto que se invento a sí mismo y que creo todo esto. Dios ha muerto o no existe. Y si existe no es dios, es otra cosa. Entendimos todo mal 
Allá arriba en el cielo los cohetes explotan de formas raras y se dibujan semicírculos y estrellas. De los más diversos colores. Y me pierdo maravillado por el espectáculo y el ruido. 
Algo así debió haber sido el big bang. Pienso para mí: algo así abra visto Dios cuando chasqueo los dedos, me rio insolentemente. Algo así será el fin de la galaxia. Si es que abra un fin. 
¿Por qué debería haber un fin? ¿ Porque debería haber un principio? Solamente somos un rayo entre dos oscuridades, la vida no tiene sentido. Entonces sonrió, son solo tres días en la vida. 
Sonrió y prendo otro Derby. Hago un fondo blanco y revoleo el cartón del vino desde el balcón a la calle. 
El espejo me devuelve la imagen de un hombre acabado. Acabado pero sonriente. Todavía tengo esperanza (tal vez como castigo). Creo que el hombre jamás será libre, pero aun se puede luchar. 
Feliz navidad, hijos de puta! 
Triunfe. Si, se que triunfe. Aun tengo la vida. 



Los poetas

Esa Locura

martes, 3 de diciembre de 2013

¿Que pretendes dejar atrás?

"Un hombre libre jamas será libre de si mismo, 
nunca podrá compartir su soledad con nadie más"
Ezequiel palledes



El Caminante

Va 
entre la niebla, 
el caminante 
¿a donde vas? 
No hay lugar 
donde escapar 
de uno mismo 

Va 
entre las sombras 
eterno caminante 
de los bares, 
de los tiempos 

Va 
cansado 
arrastrando 
la pesada carga 
del destino 
¿Que pretendes dejar atrás? 

Va 
ese hombre 
arrojado al mundo 
El ser , 
que se pregunta por el Ser. 
¿Porque hay algo 
donde podría no haber nada? 

Va 
siguiendo la luz 
de una estrella muerta. 
Olvídate del ser, 
para consagrarte 
al dominio de los entes 
(de las cosas) 

La vida 
esta hecha 
de pequeños instantes. 
El vertiginoso 
ápice del presente. 
(La toda vida ) 
es solo este momento. 

Va 
con la Parabellum 
en el bolsillo interno del saco 
Si vis pacem, para bellum 
y cuando escucha cultura 
la asoma al mundo. 

Va 
simplemente va, 
Caminante 
no hay camino 
NO HAY NADA.



sábado, 9 de noviembre de 2013

Una Semana De Mierda

No había sido una semana muy buena. 
El lunes la nieta de juanita me había dejado.
 Digo “la nieta de juanita” porque no supe nunca su verdadero nombre.
A juanita la conocí cuando trabajaba para internación domiciliaria, hace unos cuatro meses atrás. Juanita, una vieja de unos 82 años, completamente ciega, demenciada se cayó un día y se quebró la cadera así es como llego yo a su casa 2 veces por semana para controlar su evolución y tratamiento.
 La única hija de Juana, otra vieja de unos 60 y pico años, viuda reciente (su marido tabaquista de 40 cigarros día, alcohólico, obeso falleció de infarto de miocardio), entro en un cuadro de  profunda depresión cuando su madre se accidento. Tuvo que ser internada y medicada. Cuando se acercaba al departamento de juanita le daban ataques de pánico, no podía ni acercarse a verla.
Por eso la nieta tuvo que hacerse cargo de su abuela.
Ella la cuidaba todos los días, yo Iba dos veces por semana lunes y jueves. Hacia mis controles charlaba un poco con la abuela. Tomábamos mate, café yo llevaba masitas, facturas etc. En poco tiempo surgió  el deseo entre los dos. La abuela estaba postrada. El departamento era grande y tenía múltiples habitaciones.
Ella estaba agobiada por la situación, cansada de su trabajo de maestra jardinera, cansada de los hincha pelotas de sus hijos que estaban entrando en la adolescencia y aburrida de su marido. Yo no tenía nada que perder, así que no dude en dar paso a la aventura.
Hace tres semanas renuncie a ese trabajo, pagaban poco y explotaban mucho. La nieta de Juana era flaca tenía un culo parado tremendo, siempre andaba con babuchas,  morocha, de  1,65 metros. Tendría unos 36 años pero tenía la apariencia de una pendeja de 25.
 Nos seguimos viendo después que renuncie pero la magia de la aventura se había esfumado, ella empezó a sentir culpable por engañar a su marido y todo termino.

Un compañero de mis tiempos de estudiante Tomas Ritacco vino a buenos aires a hacer unos trámites y aprovechó para visitarme. Cuando estudiantes el soñaba con ser psiquiatra y yo neurólogo.
Al final el se hizo ayudante de patología.  Se enamoro de una cordobesa en un congreso del que habíamos participado allá en la capital del cucumelo. Cuando se recibió (antes que yo) fue a rendir  el examen de residencias allí, no le dio el puntaje para psiquiatra y se decidió por hacer  diagnostico por imágenes. Se quedo viviendo con ella.  Ese jueves como se dice en córdoba “salimos fuerte” como en los viejos tiempos. Llegue tarde a casa y borracho como cuba, tarde 15 minutos en embocar la llave, hasta que me di cuenta que estaba queriendo entrar a una casa equivocada.
Tenía que levantarme a las 5 de la mañana para llega al hospital. Mi guardia empezaba a las 6 am.
Cuando abrí los ojos eran las 7 menos cuarto. Llamé a un colega y le dije que llegaba tarde.
Me levante mareado, al ir al baño patee la puerta con el meñique y me revente el dedo. Putee como loco.
Agarre la moto y Salí a todo marcha llegue al trabajo 8 menos cuarto con una cara terrible, con barba de 5 días, estaba hecho un corto bárbaro. En otro tiempos hubiera metido una excusa cualquiera y faltado, pero ya no podía. Tenía 6 guardias al mes y ya había faltado a 3, una cagada mas y me echaban ya me lo habían dicho. Todos me miraban mal, se dieron cuenta que estaba de resaca, tampoco es que yo hubiera disimulado mucho. Tenía una profunda amistad con el doctor Ruiz (el jefe de la terapia) era su protegido todos me odiaban.

Al llegar al hospital Álvarez me di cuenta que me había olvidado la llave de mi locker, No tenía ambo ni estetoscopio ni delantal que ponerme, pues estaban en locker ,llevaba puesto una remera de visión divine una campera tipo militar verde y un jean gastado. . Tenía los ojos rotos y la barba de ciruja. Aparte del aliento etílico  y mi mal humor matinal característico.
Intente rescatarme como pude, tome un polper b12,  le pedí a un compañero un perfume y me eche medio frasco encima, intente ingerir mucho liquido pero me daban ganas de vomitar. Así que tome dos litros de cepita de naranja. No sirvió para nada. A las 12 pm estaba peor que antes. Vomite dos veces en el lavabo.  Me habré lavado la cabeza unas 20 veces. Por suerte ninguno de los jefes se dio cuenta. Como estaba no podía atender ningún paciente. Me dedique a llenar planillas a revisar historias clínicas, hice un par de cosas que me mando el Doctor Ruiz, cuando vio mi pinta me dijo: parece que fue una noche dura, ponete a hacer papelerío y trata de no hablar con nadie. No podía ni coordinar tres palabras. Me dedique a hacer el inventario de consumo de fármacos. Revise los pedidos de interconsulta, charle con los pacientes internados, hice un par de rondas para hacerme ver, charle con unos pares de familiares, discutí un par de diagnósticos diferenciales  y el resto de la tarde me encerré en la sala de estar medica a intentar dormir, pero no pude. Así que me quede escuchando Black Sabbat con un radio grabadorcito y a leer un libro de Bukowsky “música de cañerías” que me prestó un internado de la sala de infecciosas.

A  las 17 35 Sonó mi celular era un mensaje de Francisco
“loco se me dio, toco con la orquesta sinfónica en la facultad de medicina a las 19 hs. Te espero”
Le conteste que estaba de guardia que no podía
“Estoy muy nervioso y no consigo fafafa venite y trae”
Por esos días la policía había interceptado un camión con una carga importante de marihuana que venía de Paraguay. Resultando que no había nada de porro en buenos aires. Imposible conseguir un bagullito.
Francisco sabía que en una vieja época yo cultivaba plantas. Por eso me pidió.
No tengo nada le conteste
“va a estar la violinista, te necesito”
Con eso me convenció
Francisco era un croto que tocaba el contrabajo en el camino que une la línea E con la D del subterráneo. Ahí lo conocí, David un amigo mío se había puesto una sala de ensayo y grabación. Yo planeaba grabar un disco, un demo con algunas canciones mías. Y estaba buscando en ese entonces músicos de orquesta para grabar. Cuando lo vía a francisco le comente mi idea de grabar un disco de rock  y agregarle orquestación unos violines, unas violas algún instrumento de viento. Le copo la idea  en seguida.  Al poco tiempo charly gracia grabo su Dvd en el que toca  con instrumentos de cuerdas. Me había cagado la idea.
Al final en disco no lo grabe, mi amigo David se había quebrado el codo y empezó con ataques de pánico, cerro la sala. La reabrió al tiempo pero después de tantas sesiones de psicoanálisis y de fármacos no volvió a ser el mismo. No me sentía muy a gusto con él y abandone el proyecto, todo lo que hacía a David (mi productor) le parecía “angustiante”.
Siempre al tomar el subte me cruzaba a francisco y charlábamos. El me convidaba flores, intercambiamos unos pares de discos de música clásica y de bandas raras. El es fanático de Emerson lake and palmer. También me conto unos secretos como por ejemplo  hervir cascara de banana, dejar reposar y con eso regar las plantas de marihuana para revitalizarlas.
Fuera del subte solo lo vi a francisco una vez para hacer unos ensayos, el trajo un violín y yo tocaba la guitarra. Le pase unos temas míos que enseguida le gustaron, estuvimos tocando por horas tomando fernet y fumando. Pegamos buena onda enseguida y dijimos de armar un proyecto y salir a tocar por los bares seriamos “Remy le Blanc and pancho Jorquera projec” el proyecto por supuesto no progreso, quedo en la nada.
Seguro  Francisco estaba desesperado por conseguir sustancia y me llamo a mí porque pensaría que estaba cerca de la facultad de medicina por mi actividad docente. La verdad que amigos no éramos podría bien haberlo mandado a cagar. Pero me convenció con lo de la violinista. Me había contado que había una mina que tocaba el violín y era ninfómana. Recuerdo sus  exactas palabras “Es una máquina de sexo bestial y es más fácil que la tabla del uno”   por eso fui.

A las 18 hs entre a bañarme , cuando estaba por terminar sonó el celular número desconocido, era una mujer “ hola soy la hija de iglesias (una paciente que había ingresado la noche anterior)” me pregunte como carajo habría conseguido mi numero personal ,me dijo que era conocida de Ruiz así que tuve que atenderla bien, le mentí del estado de su madre (Mentí  porque en realidad yo no la había revisado ni visto, no tenía mucha idea sobre la paciente )  solo había leído la historia clínica.  Ella también era médica, tenía una voz hermosa. Ahí nomas saque el pingo y me la menee mientras hablábamos. Me conto que recién entraba de guardia, poco me importaba. Me conto sus penurias, que era única hija, que no podía atender a su madre que contrato gente para que la cuide en su casa, pero que no eran de confianza, que no la cuidaban bien, que las cuidadoras le afanaron cosas de la casa, que su madre perdió mucho peso en poco tiempo , que se escaro por no rotarla. Y que se complico con una neumonía y deshidratación por eso la interno. Cuando me acorde de la hora me disculpe y corte. Creo haberle agradado
Ella debería de tener unos 40 años. Lo bueno de estar cerca de los treinta es que puedo chamullarme tanto pendejas de 20 como veteranas de 40.
Le dije a un residente de primera que me cubra que iba a comprar cigarrillos y me fui a la facultad de medicina, hace tiempo no la pisaba.
Deje la  moto en el estacionamiento del subsuelo de la plaza Houssay  y Salí fumándome un alto churro.  La facultad estaba igual que siempre igual o peor. Estaba lleno de hippies. Los socialistas habían triunfado en las elecciones del centro de estudiantes por eso reinaba ese clima.
Llegue tarde 7 15, tarde y fumado. El concierto ya había empezado  en el aula magna.
Eran 36 músicos en escena.
Había más músicos que publico, una gran pena que la gente no aprecie la música clásica pero en fin allá ellos.
Todos los músicos estaban vestidos de negro etiqueta. Todo salvo francisco que era un hippie tenía una camisa negra que cuando hacia algunos pasajes musicales evidenciaba un par de agujeros en la axila. Y era el único de zapatillas  no estaba para nada a la altura de la situación, un croto total (como siempre bah)
 Leí el programa estaban tocando obertura “Semiramide” de Giachino Rossini.
Francisco le daba duro al contrabajo, pero estaba pifiando a lo loco.
Nadie parecía darse cuenta ni el director de la orquesta., que estaba como endemoniado dirigiendo.
Cuando termino el primer acto el director se dio vuelta para saludar y casi se cae, perdió el equilibrio, no le di importancia. Quizás era por una causa medica un síndrome de maniere o algo así.
Siguieron con una de Guiacomo Puccini la bohemeselection. Sonaba bastante bien, salvo francisco que chingaba a las notas. Había una mina que tocaba también el contrabajo lo miraba a francisco y le hacía gestos. El transpiraba.
Antes de culmine el acto, el director (que estaba de invitado) Diego Lurbe salió corriendo y se metió en los baños.
Termino la obra y un niño de unos 6 años dijo – estoy aburrido me quiero ir
Odie a sus padres ¿porque llevan niños a escuchar música clásica? Claro que se aburren, si hasta yo me aburría allí!
Volvió el director, pude oir el murmullo de unas señoras con alhajas de la alta sociedad que estaban atrás - míralo como esta, ese diego siempre borracho yo no sé porque no lo echan es una vergüenza.
-Alguien debería hacérselo notar dijo otra señora
Ahí repare en el detalle: el director de la orquesta estaba “alegrón de vino”
Siguieron con “Danzas folklóricas rumanas” de Bela Bartok , me di cuenta nadie en toda la orquesta seguía las órdenes del director ninguno de los músicos lo miraban , todos tocaban de memoria, todos menos francisco. Que como me conto después, era el más nuevo en la orquesta y no conocía de memoria ninguna de las partituras.  Este director amigo de lo etílico estaba de invitado porque el director original Darío Ingignoli había renunciado.
Al acabar la pieza uno del público grito - Bravo y chiflo.  Lo mire despectivamente, es un concierto no un partido de fútbol. Lo reprendí.
Después tocaron una de Piazzolla “Tangazo”, ese si me gusto. Me empezó a dar risa los movimientos, el bailoteo del director. Los mismos músicos se tentaron , se miraban entre ellos y se reían. Todos menos francisco que no casaba una nota y el violinista principal que tenía cara de indignado.
Era el anteúltimo tema asique empecé a prestar atención ¿cual sería la violinista?
Los observe a todos los violinistas habían 8 mujeres de 12 en total. Una de ellas sería la ninfómana sexopata bestial.
Tres me gustaron mas,  solo una tenía pinta de fácil no podía equivocarme seria ella, era la única de pollera todas las demás llevaban pantalón de vestir. Todas tenían el pelo recogido, ella llevaba el pelo suelto mostrando las orejas. Todas tenían cara de frígidas , ella tenía cara de ninfómana sexopata bestial, mi instinto no podía fallar.
Sonó el último movimiento : “8 cantos populares rusos” deAnatoli Liadov, me preguntaba por los cantos de la violinista ¿estaría buena? Parecía que sí.
Agarre el programa y lo doble al medio lo volví a doblar, seguí unos pasos que aprendí en un programa de manualidades de utilísima e hice del papel del programa musical una rosa.
Cuando acabo el concierto todos aplaudieron de pie. El director hizo la reverencia y tambaleando se fue al baño corriendo como pudo, otra vez. Las viejas de gran cultura y alhajas estaban indignadas – suerte que fue gratis, la verdad  un bochorno- decían.
Me acerque al escenario. Recién ahí Francisco me reconoció entre la multitud.
-          Te esperaba antes, estuve muy nervioso pifie a lo loco, chabón.
Saque un 25 gramos de mi bolsillo y se lo revolee , lo atajo en el aire beso el paquete y se lo metió en el bolsillo.
-          Ni se noto. Le dije
Enseguida encare a la violinista de falda, no era muy bella pero era mucho más linda de lo que había imaginado.
Me acerque y le ofrecí la rosa de papel que había armado, ella la tomo
-          Tocaste maravillosamente- le dije
-          Gracias que te pareció la obra? Me contesto ruborizada
Me acerque y le dije suspicaz susurrándole al oido:
-          Mira no voy a mentirte, no sé nada de música clásica pero te chupo la concha hasta que quedes paralitica.
Ella se sorprendió primero luego se sonrojo  y río
-          Invítame a tomar algo primero



FIN





domingo, 29 de septiembre de 2013

Libertad, Horrible , Horrible Libertad....

"Diles que mi vida fue maravillosa"
(Palabras pronunciadas instantes antes de su muerte y que su médico transmitió posteriormente) Ludwig Josef Johann Wittgenstein


El Anochecer

Señor juez
La cárcel se ha vuelto hombre
Y se ha fugado
Mi corazón está preso
Y se  rifa a la suerte
Llorando detrás de estas rejas
Su sentencia de muerte

No bailo ya en mi vieja murga
Ni  palabras sin sentido vocifero
Estas manos que se desangran
Van hacia la muerte
A vivir  otra vida
La de los muertos

¿Que haré con la libertad?
¿Qué haré con la libertad?

Señor juez
Me he declarado culpable
De todo de ahora en más
Empiece ya la puta cosa
(La venganza de las victimas)
Dicte su sentencia,
hágase su veredicto
La sangre no puede esperar.

Es el fin de las ensoñaciones
el camino hacia la nada
las últimas palabras,
Un último suspiro
Preguntar al polvo que fuimos
Y resignarme

Señor juez
La perpetua son veinte años
 Veinte años aun tienen mis ojos
Y es una comparación inútil.

Señor juez
Mi vida se apagara en unos instantes
la inocencia que nunca tuve
me reclama algo que nunca sabré
(o algo que ya no será jamas.)

¿Porque no me ahorco ahora
con el cordón de mis zapatos?
y desaparezco para siempre
ningún lugar me espera
no hay salchichas descongelándose en el fregadero
para mi,
esta noche.

Señor juez
La cárcel se ha vuelto hombre
y es el fin de las privaciones

Señor juez
Esta cárcel se ha vuelto hombre
¿Qué haré con la libertad?














lunes, 9 de septiembre de 2013

Fantasma Gris

«Desde hace dos décadas vivo en estado de pasión con una persona; es algo que está más allá del amor, de la razón, de todo; sólo puedo llamarlo pasión»  Michel Foucault






Fantasma gris

No quiero que me nombres,
No quiero saber quien sos,
No quiero oír tu pasado,
No creo, me puedas entender.

Sobre el muro roto, nuestra historia
Un fantasma tan gris…
Laberintos huecos de la memoria
Y su implacable frenesí.

Pronto el recuerdo vuelve
Toma forma y color
Recuerdo esos días siempre
Que un frió invierno traes, hoy.

Antes que el sol despunte el alba,
Solo espero amanecer
Estoy cruzando puentes nuevos
Mientras el abismo cae en mí.

Y pronto tu recuerdo, vuelve
Toma forma y color
Si aprecias tu vida, vete…
Que este infierno soy yo.

El rió se seco
 quedo sangre en la grieta,
Vacia y sin Luz
nuestra tierra infertil.

Por eso, no quiero que me nombres
Soy un fantasma tan gris
Laberintos huecos hay en mi memoria
                   Mientras el abismo ya esta aquí (separándonos)



lunes, 2 de septiembre de 2013

Silencio



En la pantalla apareció el tipito de android con un signo de interrogación
y decía error de sistema. 
Alguien me sugirió que lo lleve al local de celulares a arreglar -tenes tiempo
todavía esta abierto. 
Yo lo voy arreglar dije:   lo estampe contra la pared, después lo pise. Lo levante y lo revolee contra la otra pared (la del fondo) , la pantalla  estallo en mil pedazos. 
Lo agarre y apreté  hasta que mi mano sangro y el aparato se quebró en dos.  Quise rescatar el chip pero ya era tarde (también se había quebrado en dos). 
Lamento los contactos de viejos amigos que ya no recuperare. Un vídeo en el cual estaba cantando el tango "uno" con un viejo una mañana de resaca. 
Lamento la foto con mi amada que estaba allí cuando los tiempos eran felices. Lo lamento mas ahora que ya no esta aquí y los tiempos no son felices.
Pero esto no fue repentino, no. No fue un exabrupto en el vertiginoso ápice del presente. 
Quizás en algún laberinto recóndito del inconsciente todo esto ya estuvo premeditado. 
 El aparato venia fallando hace tiempo, pero tampoco fue eso.
Compre tres cargadores en dos meses , pero eso tampoco me molesto demasiado
Tal vez fue que me canse, de andar contestando pavadas a gente que no me interesa.
Mensajes sin sentido interrumpiendo momentos de reflexión. Mensajes inesperados en momentos inoportunos.
 Me canse de hablar con gente que solo me habla porque necesita algo, porque pretende sacar alguna vil ventaja.
Me canse de que me encuentren todo el tiempo. De no poder estar en ningún lugar (todos pueden hoy localizarte fácil) De no poder escapar. (ya nunca uno esta solo)
De tener que justificarme ¿porque no contestas? ¿donde estabas? ¿estas llegando? ¿que haces?
Cansado de que con un mensaje ya te comprometan a algo, sin esperar tu respuesta. 
Cansado de que te cancelen 15 minutos antes por mensaje y después digan : te avise que no iba a poder ¿no te llego mi mensaje? si me llego pero yo ya estaba acá la puta que te pario.  Parece que ya nadie tiene palabra ("palabra" entendida como: responsabilidad)
Pero tal vez no fue la parte activa lo que me impulso a tal destrucción, sino mas bien los "no llamados" las "no respuestas " los silencios  porque de los mas de 100 contactos solo hay tres que me interesan y son tres con los que no hablo. Aunque nunca hallamos acordado nada, hay un pacto de silencio con esos tres. Son los que están "por si pasa algo"
Son los que me encantaría hablar sinceramente , los que me encantaría volver a encontrar. Son con los que quedo algo sin decir, una disculpa por pronunciar, un capitulo por cerrar.
Y sin embargo caímos en el perverso circulo del silencio que no beneficia a nadie, porque si los cruzo (porque existen las casualidades) siguen con sus rollos, sus enojos, sus  caprichos, sus reproches por no haber podido ser yo quien ellos creían o querían que fuera. En definitiva ¿que esperaban de mi?
 El estúpido orgullo de saber que estas ahí, pero voy a hacer de cuenta que ya no existís.
Nunca vas a saber cuanto me haces falta.
Esos tres que estaban ahí para nunca hablar ni se van a dar cuenta de que ese numero no soy mas yo.
De que ya no soy ningún numero.

No intenten buscarme, no lo van lograr encontrarme
ahora puedo estar  en ningún lugar, sin tener que justificarme ante nadie.
Ahora soy el dueño de mi silencio
Ahora disfruto la libertad (me ocupo de mi)
No dependo de ningún estimulo externo. Ya no hay otros,
Nunca los hubo.



sábado, 31 de agosto de 2013

Suerte de perra









No!
no te vistas
quédate, me gusta ver,
el brillo de la luna,
entrando por la ventana del departamento
sobre tu espalda
iluminado el tatuaje
que reza "eres libre para hacer lo que quieras"

No!
no te vallas
quédate,
quédate conmigo,
mientras fumo.
Tu problema nena
es el vicio,
y el mío,
el mío también.

No!
no me mires
a los ojos,
tus ojos
me pueden.
Toma fuma
preparare un trago
y volveré a la cama.
afuera llueve (suerte de perra)
Mi amor

Prenderé la estufa
y tú miraras el reloj
sábado 4 am,
hoy entras a trabajar a las 7 y yo también.
Entrare en las frazadas
cruzaras las piernas sobre mí
mientras llamas tu remis.

Bebe un trago
no llores
abrázame
entiéndelo
solo esto (entre nosotros)
puede existir.

Quedemos en silencio
el uno al otro abrazado
en lo escuro, con el humo.
Cuando el timbre suene
No digas nada
No me ames
No me odies
solo vete.






Seguí el link y escucha:

Resistir

lunes, 19 de agosto de 2013

Despecho


"Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde"

Alejandra Pizarnik


El amante fiel 

Resulta curioso 
en qué punto se deja de ser el amante perfecto 
para pasar a ser 
el patético amante despechado, 
Que corre a gritar 
a los cuatro vientos 
todo lo sucedido. 
¿en busca de qué? 
¿de un amor que se ha perdido? 
¿de un reconocimiento 
por los servicios brindados? 
Al patético grito ahogado en la madrugada 
con el maquillaje corrido por las lágrimas: 
"Yo, que fui tu amante fiel 
que complací tus más perversas fantasías, 
que pase por alto todas tus carencias, 
Que te entregue con inocencia mi tesoro más sagrado 
todo lo que tengo. 
Que te confié mi historia personal, mi psiquismo 
mi futuro , mi pasado. Todo lo que soy, 
¿Cómo has podido dejar de amarme?" 

Me pediste que calle todo, y lo hice... 

Hasta hoy.




miércoles, 14 de agosto de 2013

Le résistance

En esta tarea lo primordial es negarse. Defender, como lo han hecho heroicamente los pueblos ocupados, la tradición que nos dice cuánto de sagrado tiene el hombre. No permitir que se nos desperdicie la gracia de los pequeños momentos de libertad que podemos gozar: una mesa compartida con gente que queremos, una caminata entre los árboles, la gratitud de un abrazo. El mundo nada puede contra un hombre que canta en la miseria
La resistencia- Sabato-2000




La resistencia

La resistencia es quizas

el ultimo bastion de la humanidad

o quizas la humanidad misma.

Baluarte que antaño era vanguardia,

bohemia y filosofia.

Ahora estas reducida a nada.

La resistencia es la esperanza

el cambio, lo nuevo

Aunque son ideas que preterito

grandes cerebros pénsaron

Polvo de marx, bigotes de Nietzsche.

La resistencia es no dejarse cojer,

no bajarse los pantalones ante el patron

no dejarnos pensar, por los que nos pensaron.

Es joven reveldia en la primavera de la vida

es banderas rojas, es el eterno anhelo

de la destruccion del orden establecido,

la anarquia del sistema.

el existencialismo, el nihilismo

y el retorno hacia la nada.

La resistencia es implacable

no perdona, no tiene aliados

se es o no se es (como dijo el ingles).

Los detractores caen en el camino

muerden el polvo de la carretera

y la brillante rueda del progreso

aplasta sus cabezas.

Resistencia que pretendes cambiarlo todo

a ti acudo, te necesito.

a ti caemos los desesperanzados,

los que no creen en nada.


Los que no elijen.

¿ a donde acuden sino los vagos cuando llueve?

¿ donde hay un asilo para los travestis viejos

¿ donde hay un lugar para los excluidos?

los que perdieron todo, inclusive la esperanza

Cuando el proyecto oficial no nos tiene en cuenta.

Cuando el agua se agota, cuando no hay que comer.

cuando las puertas de las iglesias estan cerradas

solo queda una opcion :

resistir

Resistencia que hoy te juegas en las voletas

y sos minoria y seras fracaso,

en el vertiginoso apice del presente

como siempre...

te doy mi voto

como siempre...

y mi esperanza.





La salvación del hombre, dice Sabato, está en el amor: «el ser humano [...] sólo se salvará si pone su vida en riesgo por el otro hombre, por su prójimo, o su vecino, o el chico abandonado en el frío de la calle. Un acto de arrojo como saltar de la casa en llamas no es un hecho racional, pero no es importante que lo sea, nos salvaremos por los afectos.»